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a cabeça de uma mulher

colagem e foto: Ísis Fernandes Pintocolagem e foto: Ísis Fernandes Pinto

na cabeça de uma mulher acontecem muitas coisas. é quase como numa poesia feminina ou numa dessas modernistas, cheias de onomatopéias. ao menos na minha é assim e

EU SOU UMA MULHER.


no entanto, quando eu enuncio "eu sou uma mulher", sei de toda perfomance que insiro no ato de ser algo, mesmo sabendo que todo gênero é um pouco absurdo e restringente. restringente mesmo, apesar de talvez ser ainda mais restritivo. (será que estou sendo redundante? talvez, é a falta de familiaridade com o português, que anda em desuso nessa minha vida de agora). em verdade

sou Ísis.


mas enfim... voltemos à minha cabeça. na minha cabeça há diferentes histórias, memórias, segredos. entre os mais corriqueiros estão os ideias de amor e as fantasias de sexo. esses dois sempre se comunicam, se atraem e se repelem, numa ciranda infinita, na qual sempre me jogam no meio e fico buscando o meu ritmo e minha hora de voltar à roda. ao final meio tonta percebo que estou sendo levanda impulsionada a algo e a mim, numa fluidez sem fim.
essa minha cabeça, meio zonza, me induz a mil percepções que talvez só eu entenda e só eu não-entenda. ela induz meus olhos, envenena meus atos, me bota em xeque.
um dia um amigo meu me disse: ísis nunca leio seus posts porque não os compreendo, acho que nem você o faz. lembro que ri. ri porque sei que essa "nênia noctâmbula" é minha cabeça. tem um entre-ato nesse blog. e em mim há mil hiatos. e mais uma multidão inteira, esperando eu escrever algo, sentenciar, enunciar. aí venho aqui e me derramo. derramo minha cabeça como se a estourasse com o tiro, mil palavras são os miolos que grudam agora nessa folha virtual. bi-zar-ro.
então essa minha cabeça de mulher me questiona: que você quer dizer, por exemplo agora?
E eu respondo: "que me confundo. me confundo muito. me confundo no amor, na fantasia, no sexo, nos textos e na minha própria percepção disso tudo, do que sou e do que reflito que sou e ponto e na verdade me revelo todo dia, pros desconhecidos e pra mim. entre uma linha e outra me perco, entre um início e fim, mudo".

será que posso publicar-me assim?

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