É hora de mudança! A casinha do cachorro molhado agora fica aqui! Estão todos convidados a fazer uma visitinha. Apareeeeçam! :-)

todo o andamento das coisas, o vai-e-vem das horas, dos dias, dos meses, as estações do ano, a luz do sol mudando de posição, todos os acontecimentos imperceptíveis, que vão se modificando aos poucos, fazendo mudar as coisas: tudo isso fala de tempos novos, de possibilidades animadoras, do quanto é necessário e imprescindível que os fatos se desenrolem e do quanto é complicado e maravilhoso viver.

Este post é primo deste.

O relógio está errado (três horas adiantado) e as coisas continuam fora de lugar. Está definitivamente claro que o sobrenome do tipos é caos. Caos no sentido de vazio que antecede a criação do mundo ou no sentido de bagunça? Não sei responder. Talvez o mais adequado para definir o tipos seja um caos com um sentido novo, mesclando os dois sentidos citados: é um vazio-bagunçado ou uma bagunça-esvaziada. É essa massa disforme em que este site se transformou. É essa coisa esquisita, meio que um parto interrompido, um bebê que quis nascer e ficou enroscado. O tipos é uma eterna promessa de um amanhã brilhante. O tipos é o próprio retrato do Brasil.

Encontrei um amigo hoje de manhã e ele me perguntou: "E agora, José?"



Olhei pro infinito e não obtive resposta.

Este é o meu nascer do sol esta semana.

Existe um asilo para os hífens abandonados? E para os tremas rejeitados?

Já pensou que existe um turbilhão de palavras guardadas? Algumas reprimidas, outras apenas esperando a hora certa de se dizer.

Já reparou como a exclamação tem um visual extremamente agressivo? Ela é uma haste, que se atira por cima e, não contente em ferir as vistas, ainda respinga.

O que falta são perguntas novas, até mesmo para repetir as respostas, mas sobretudo para instigar.

Pé da noite
talvez 11 e 15
você me convide
para um drink

Te esperei tanto, como um doente ao milagre de um santo!

Esta dor é fabricada de materiais obscuros e se alimenta de breu, de uma noite que não é mais dia, mas ainda não sabe que a tarde se foi.

Um dia, eu também vou ter nascido em 1925.

Maria Onete era o seu nome e, mais do que nome, uma sina: desde menina acostumada a ser manipulada.

Cheiro de grama cortada, cheiro de chuva, cheiro de um perfume que lembra o primeiro namoro, cheiro de carro novo: ó, memória olfativa, tua bagagem é grande e cabe no breve espaço dos buracos do meu nariz.

Aqui estamos nós, meros bonecos, dependendo da piedade de Deus e da generosidade dos homens para sobreviver. Que sentido têm todas essas atividades que realizamos? Quem somos? De onde viemos? Para onde vamos? As clássicas indagações continuam em busca de respostas. A única certeza que temos é de que agora é o momento de ir lanchar. Um abraço a todos e depois eu volto.

Charge: Amarildo

Uma mãe que não tinha dinheiro para comprar cadernos apagava pacientemente tudo que o filho escrevera a lápis no ano que passou. Umas chaves perdidas no fundo de uma gaveta esperavam portas já há muito não existentes. Um relógio de ponteiro enroscado fazia estacionar o tempo num eterno minuto repetido.

Title eu sei que é título. Body , que é corpo. Tags são tags. Mas e slug? O que é slug?